Im Sanatorium. Tag 28

Auf dem Weg zur Physiotherapie schaue ich dann doch noch im Laden für Orthopädie vorbei.

Letzten Montag ist BH Bianca angekommen, wie von Freundin M. kommentiert, schaut Bianca spitztütig aus. Ich probiere sie an, sie ist bequem, und mit der Bluse drüber sehe ich aus, als sei ich einem Doris Day-Film aus den 50er Jahren entsprungen.

Da die Krankenkasse sich noch nicht wegen einer Kostenbeteiligung gemeldet hat, lasse ich Bianca im Laden zurück, nicht sicher, wie ich weiter verfahre. Wenn die Kasse sich meldet und anteilig zahlt, nehme ich sie, wenn nicht, darf sie nicht mit nach Hause, so meine Entscheidung.

Heute ist Mittwoch, die Krankenkasse hat sich gemeldet, freut sich die Verkäuferin. Ich bin unschlüssig, ob ich mich freuen soll, aber gut für das Brustödem soll sie ja sein. Ich packe Bianca ein, dann machen wir uns auf zur Physio.

Im Sanatorium. Flashbacks

Wenn ich die Blutabnahme verweigere, da nach mehrmaligen Versuchen der Schwester kein Blut fliessen will und auch der herbeigerufene Chefarzt mich nicht von einem weiteren Versuch überzeugen kann.

Wenn ich keinen Rollator bekomme und nur mit dem Sitzkissen eines Rollstuhls das Haus verlasse.

Wenn mich alte Menschen mit Krücken und Rollstuhl auf dem Gang zum Speisesaal überholen, weil ich kaum laufen kann.

Wenn ich im Speisesaal allein an einem Stehtisch stehe, da ich nicht sitzen kann und mich darüber freue; ich brauche mich nicht zu unterhalten, ich will mich nicht unterhalten.

Wenn ich mein Bett nicht verlassen kann und Träume bunt sind, weil Tetrazepam, Tramal und Co mein täglich Brot sind.

Wenn der Arzt sich weigert, meine Medikamente zu reduzieren und mich stattdessen zu einem Vortrag über Schmerztherapie schickt.

Wenn ich meine Medikamente mit Hilfe einer pensionierten Apothekerin, die ich bei der Reha kennen gelernt habe, langsam absetze.

Wenn ich eine Magenverstimmung melde und zwei Tage Quarantäne bekomme und mein Zimmer nicht verlassen darf, während draussen die Sonne scheint und die Eltern warten.

Wenn mir beim Perlenkettenknüpfkurs die Dose mit den weißen Perlen runterfällt und ich mich nicht bücken und sie aufheben kann und hilflos zuschaue, wie die Krebspatienten unterm Tisch die Perlen für mich aufsammeln.

Wenn ich einen Termin bei einem Psychologen erbitte und darauf hingewiesen werde, dass der nur Patienten mit einer Krebserkrankung zur Verfügung stünde.

Wenn ich beim Abschlussgespräch mit dem Arzt empört feststelle, dass ich nicht behindert sei und keinen Behindertenausweis brauche.

Wenn ich nach fünf Jahren in die selbe Klinik gehe, in der ich damals wegen meiner gecrashten Bandscheibe war und sich die Vorzeichen geändert haben.

Im Sanatorium. Tag 27
Mein Kinn ist in Augenhöhe mit den Wassertropfen, die in den Aussenbereich des hellblauen Pools fallen und kleine Kreise ziehen. Der Himmel ist dunkel, es donnert. Ich warte noch etwas am Übergang zum Innenbereich, ein Herr starrt mich an, ebenfalls am Übergang verharrend. Er ist älter, hat ein hageres aristokratisches Gesicht und helle Augen und wendet seinen Blick nicht von mir ab. Ich mag nicht angestarrt werden. Ob er vor mir nach drinnen schwimmen möchte, frage ich, er antwortet, dass wir auch gemeinsam durch den Übergang passen. Ich wende mich ab und schwimme nach drinnen. Hier ist es warm, die Badegäste drängeln sich am Beckenrand, die Sprudelanlage ist angegangen. Ich umrunde die plaudernden Damen und Herren und ziehe meine Bahnen. Ganz hinten in der Ecke erspähe ich das hagere Gesicht, die Augen geschlossen, der Kopf liegt im Nacken, drumherum eine grüne Schwimm-Nudel, auch er versinkt im blubbernden Wasser.

Ich schaue, ob ich U. irgendwo ausmachen kann, aber ihre rosa Badekappe ist nirgendwo zu sehen. Gestern, als ich das Gesundheitszentrum passierte, sah ich die Badekappe im Bewegungsbad hüpfen, dazu ertönte das helle Lachen von S. S. ist heute abgereist. Nach Hause. In die reale Welt.

Gestern Abend in der Weinbar haben wir unsere Ziele ausgetauscht – was haben wir aus dem Drama gelernt, was werden wir ändern? Wir stoßen wieder mal auf das Leben an; wir werden uns regelmässig wiedersehen, wir werden uns Feedback geben und erfahren, ob wir unsere Vorsätze verfolgen. Wir werden miteinander lachen und diskutieren. Wir werden füreinander da sein.

Im Sanatorium. Tag 14

Isst Du den Germknödel noch auf, frage ich S. Ich würde ihn sonst gegen meine Erdbeercreme tauschen. S. tauscht, ich esse die Reste ihres Hauptgangs als Nachtisch, der sehr lecker ist – wenn auch weniger gesund als mein Putengeschnetzeltes mit Karotten und Erbsen.
Wir diskutieren noch den Ernährung-bei-Krebs-Vortrag, in dem unsere Mittagsrunde heute gemeinsam war, dann muss ich auch schon los Richtung Seminar Konfliktmanagement-am-Arbeitsplatz. Wir sind nur zwei Teilnehmer, dafür umso effizienter, da auch meine Mitstreiterin engagiert mitmacht, und so sind wir in 45 Minuten mit Teil 1 des Seminars durch. Physio bei Herrn S., dessen Sohn noch immer auf sich warten lässt, was mich freut. Schon aus der Ferne winken wir uns fröhlich zu, wenn ich zu meinem Termin im Gesundheitszentrum auftauche. Die Sonne scheint, ich gehe in die Therme und schwimme meine Runden, der blaue Himmel über mir.

Habe heute zweimal bei der Arbeit angerufen; die Kollegin, die ich überraschend am Telefon hatte, begrüsst mich mit einem warmen „we all miss you“, und auch ich stelle fest, dass ich mich freue, meine Kollegen bald wiederzusehen. Unserem Chef teile ich mit, dass ich mit der Ärztin ein erstes Vorgespräch geführt habe und eine stufenweise Wiedereingliederung im August für realistisch halte. Ich erwähne, dass ich mit Kollegin T., die gerade im Krankenhaus ist, sehr viel Kontakt habe und erfahre, dass ihr Telefon jetzt ausgeschaltet ist – ein ernster Rückschlag. Ich bin traurig und auch geschockt – haben wir gestern beim Abendessen noch über die Dankbarkeit, die uns erfüllt, weil wir noch am Leben sind, gesprochen, wird jetzt wieder deutlich, wie fragil das Leben ist.
Beschliesse spontan, dass Abendbrot im Sanatorium ausfallen zu lassen und ins Restaurant zu gehen und ein Glas Wein auf das Leben zu trinken. Es ist so kurz, das Leben.

Im Sanatorium. Tag 12

Anruf von meiner Station. Mein Onko-Kochkurs fällt aus, ich wäre die einzige Teilnehmerin gewesen. Entweder kennen sich meine Mitstreiter mit gesunder Ernährung aus oder ich bin die Einzige, die daran Interesse hat. Ich vermute letzteres.

Wandere nach der Wirbelsäulengymnastik direkt zur Therme und schwimme statt zu kochen. In der Therme kommt mir I. entgegen, auch ihre Kreativtherapie ist entfallen, zum Glück hat sich eine Ergotherapeutin erbarmt und mit ihr das Weidenkörbchen zu Ende geflochten. Sie präsentiert es stolz beim Mittagessen, es sieht wirklich gut aus.

Meine abendliche Taiji-Stunde habe ich schon um 9:00 Uhr absolviert, da S. Eventmanager-Qualitäten zeigt und unser Abendprogramm in die Hand genommen hat. Gestern waren wir auf ein Glas Wein beim Italiener, heute werden wir nach dem Essen in einen Outletstore für Sportkleidung fahren, morgen hat sie uns beim chinesischen Taiji-Meister angemeldet, den ich unter meinem Baum gefunden hatte. Und das Lübecker Theaterprogramm wird sie auch noch für uns durchgehen. Läuft bei uns.

Im Sanatorium. Tag 6

Ich mache einen Abstecher in den Kurpark und bleibe wie angewurzelt stehen: genau unter meinem Baum, unter dem ich jeden Abend Taiji mache, steht ein Chinese mit einer Gruppe Schülern. Sie bewegen sich langsam und sanft wie Blätter im Wind und praktizieren tatsächlich Taiji, aber einen anderen Stil. Ich bleibe eine Weile stehen und schaue fasziniert zu.

Im Sanatorium. Tag 4

Wieder einmal stehe ich mit prüfendem Blick vor dem Spiegel. Mir ist beim Frühstück aufgefallen, dass viele Mitstreiter müde aussehen. Sehe ich auch müde aus? Ja, ich sehe auch müde aus, muss ich mir unfreiwillig eingestehen. Ich erinnere mich daran, dass ich gestern Abend in Lübeck bei „den Jungs“ zum Grillen war, Sekt getrunken habe und bei der nächtlichen Rückkehr von Eingang zu Eingang des Gebäudekomplexes gelaufen bin, um festzustellen dass alles abgeschlossen ist. Große Erleichterung, als ich doch noch eine Tür finde, die offen ist und durch leere Gänge und einen dunklen Speisesaal schleiche, um wieder ins Haus 1 in mein Zimmer in den zweiten Stock zu gelangen. Kein Wunder also, dass ich müde aussehe.

An der Bushaltestelle stelle ich fest, dass hier kein Bus zum Timmendorfer Strand fährt, was eigentlich mein Ausflugsziel sein sollte. Ich steige stattdessen in den Bus nach Travemünde. Der Weg ist das Ziel – zumindest bei mir und meinen Busfahrten. Wir fahren durch einen Wald, durchqueren ein Industriegebiet mit riesigen Hornbach-, Aldi-, und Ikea-Outlets, es geht durch Einfamilienhaussiedlungen, bei denen die Autos auf den Auffahrten stehen und Rosen in den Vorgärten ranken. Sonntags in Deutschland. Nach knapp einer Stunde erreichen wir Travemünde.

Das letzte Mal war ich im Februar in Travemünde, einen Arzttermin hatte ich schon eingeholt. Jetzt bin ich zurück. Es ist noch etwas grau, ich wandere die Strandpromenade entlang, kaufe mir ein Tuch (hand-made in Hamburg), trinke einen Kaffee im Strandkorb und blinzele irgendwann in die Sonne.

Im Sanatorium verpasse ich gerade den Spielmannszug des VFL Bad Schwartau, der in der Musikmuschel im Kurpark spielt, aber auch Travemündes Spielmannszug ist an der Promenade aktiv – hey Pippi Langstrumpf – scheppert es, die Musik vermengt sich mit der des Leierkastenmanns, der eine Ecke weiter an der Promenade steht.

Ich spaziere etwas weiter, setze mich vor „mein“ Atlantik Grand Hotel, bestelle etwas zu Mittag und bin bestens gelaunt (note to myself: am Dienstag beim Termin mit dem Psychologen fragen, ob das normal ist, meine verdächtig gute Laune).

Ich stehe am Strand und schaue auf den Sonnenschutz der Strandkörbe. Rote Farbe. Blaue Farbe. Grüne Farbe.